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Le lettere vere, le "n", le "f", le "r", senz'essere mere le ergereste e le berreste. E, se le stesse dee stesser per leggere le "s" e le "l", esse (e elle) stesse le ergerebber, e le Stelle le vedrebber. Nelle cene, per bere, le leggereste per né temere né ledere le dee delle tempeste. E se steste per essere depresse leggete le "m", leggére: vedrete cedere le premesse.

Giovane tolsi al mio istinto le redini. Bussai alle porte di cento Case chiedendo loro un pasto e una risposta. Sugli inesplorati percorsi dormii con gli Eremiti. Dimenticai le mie domande. Un Sasso prese i miei sensi, custodendoli fino all'alba di chissà che giorno. Tornai indietro maledicendo me inetto alla ricerca, fallendo anche il ritorno. Mentre scrivo di quel viaggio passato, i canuti cadono spontanei fra la punta della penna e i segni e le parole. Mentre la meta è laggiù, l'immagine del mio viso stanco è negli attoniti ospiti delle cento Case e nella ricca solitudine degli Eremiti e nelle vene

LA ZAËBRA Il saggio del villaggio vivendo la Zaëbra perde la Zaëbra. Corre fra le sue le sue, le sue uniche amiche, le Antiche. E' braccato fra i suoi i suoi istinti primi. I vagìti perduti la Zaëbra li ha rubati. I canti magici la Zaëbra li ha rubati. I tanti poteri cercati e ottenuti il Tempo li ha rubati la Zaëbra no. Cui prodest inveire alla Zaëbra? Qui il saggio del villaggio perde la Zaëbra vivendo la Zaëbra.

LA ZAËBRA All'ora, esatta sorge la Zaëbra. Ha il manto fulvo, a bacche magre, per sedersi e spazientirsi, e un neonato, fulvo a bacche magre, sa della Zaëbra, ne piange ne piange le lodi ne piange sognandola e sconoscendola. Un timido refolo di essa la Zaëbra, vortica qui e là nei rubinetti, stanca stanca la Zaëbra. Stanca, stanca vòrtica, refola stanca la Zaëbra. A tratti ha i tratti a tratti qui tratti lì tratti qui tratti, ha tratti (vòrtica la Zaëbra). Un libro nel cuore un gatto in mano un piccolo fragile ficus bugiardo nella mente un pardo matto fra

Dell'uomo sorbetto io canto un poemetto perchè gli sta stretto, perchè gli sta stretto perchè gli sta stretto il suo bastoncino che brucia in un lampo, vicino a un camino Dell'uomo sorbetto io canto le gesta di quando subì un'aggressione modesta che lo trasformò in un Magnum d'un tratto poichè si atteggiava in un modo distratto. Dell'uomo sorbetto io canto la vita quell'umile vita, quell'umile vita, quell'umile vita da uomo succhiato, che ride soltanto quand'è ancora incartato. Dell'uomo sorbetto io canto la fine quando per incanto morì in cassaforte, come questo canto, che non finisce in rima.

Voce Ridere, ridere, ridere a Ancona non si riesce con quel mimo là. Va imitando una giumenta incinta e impazzita suscitando pena, compassione e pietà, non per l'animale ma l'interpretazione, quell'attore è destinato a finire qua, ma magari se si sposta la scena altrove si riuscirà a ridere, ridere là. E-mail A: Predolin Da: Benetton Oggetto: Il soggetto sta per lasciare Ancona La nostra spia ci conferma che la Voce sta per spostarsi. Non conosciamo ancora la sua destinazione, ma probabilmente ha intuito qualcosa e cercherà aiuto. Il suo amico di Macerata pare che abbia tutta l'intenzione di sposarsi domenica prossima. Sei sicuro

Se si stesse sussurrando su sentieri sinuosi il segreto sessuale di Sara da Sassuolo si saprebbe sicuro se sia single o sozza. E se sfrusciandosi senza sosta si scoprisse sensuale, di sasso saremmo noi sosia di sessuofobi scemi.

(1) Lontano ricerco il mio verso, dipingo le curve di lettere, i segni li spingo e senza sapere nè dove nè se, li mando stanotte, e la mia musa vinco. (2) Ho scorto lo sguardo senziente di un verme all'ombra di nembo, e di un passero inerme, lanciato nell'ultima ora, e un lemure priva di vita il suo germe. (3) Nel cuore di ogni anima errante sta tanto del genio che spunta a levante. Quel genio che viaggia ogni ora in eterno ridona l'aurora straziante. (4) Lui scorre geloso ed amico dall'unico istante, l'antico; si fermerà un giorno distrutto da un fragile fico. (5) Trapana sezioni di cielo, veloce, nel canto inaudito pro

Coperti dalle foreste I luoghi nascosti del mondo Vuoti aspettano l'uomo. Fortuna lo guida, agile Scorre fra i tronchi, In faccia le scie delle foglie. Quando oltre gli ultimi rovi Scorge la piana deserta, si getta nell'estasi antica. In alto o nelle caverne I luoghi nascosti del mondo Semplici restano, eterni. Qualcuno li ammira lontani Inaccessibili e vaghi Dietro le nebbie ed il cielo. Ma l'estasi sfuma col tempo Liquida e inesorabile E l'uomo resta, al solito, solo. Per egli o nessuno I luoghi nascosti del mondo Scoperti diventano canto. E il canto s'ascolta lontano, Richiamo, Degli uomini meta diviene. Lontana per

Aver bisogno di qualcosa, Godere alla sua vista, Librarsi fra le fibre Inerti della sua essenza. Sembrano i sogni degli autori, Cristi legati all'ombra del Qualcosa, Roboante, fluido e seducente, Irto e straripante di sensibilità. Terreno insondabile, Tavole rase, e brulicanti di Odio per le opere incompiute Riciclate, plagiate. Intanto, pei boschi narrativi Cercano e scrutano Rovistano e scorgon, senza pace Estatiche parole, Attimi da tradurre. Tentano infine di liberarsi. Intingono, nel calamaio delle idee, Versano e, scalpitanti, pubblicano. Ira, orgoglio e conforto.